Je m’appelle Tessa Callahan, j’ai 42 ans et la nuit où j’ai trouvé ma fille en train de pleurer seule dans notre cuisine sombre la veille de Noël, j’ai fait de moi quelqu’un dont ma famille devrait avoir peur.
Je suis arrivé dans l’allée à 23 h 40, le moteur au ralenti, refroidissant, et mes mains sentaient toujours le savon et le latex de l’hôpital. 16 heures aux urgences le jour de Noël, mes cheveux se sont transformés en un chignon qui a perdu la bataille de 8 heures du matin.
