Du jour au lendemain, je suis devenue la mère de mes nièces, sans le moindre avertissement. Alors que ma vie semblait enfin stable, le passé a ressurgi d’une manière impossible à ignorer.
Il y a quinze ans, mon frère Edwin se tenait près de la tombe de sa femme… puis a disparu avant même que les fleurs n’aient eu le temps de se déposer. Sans prévenir, sans dire au revoir.
Sans explication, il a laissé derrière lui trois petites filles. Soudain, elles sont arrivées chez moi avec une assistante sociale et une valise pleine.
Quand elles sont venues vivre chez moi, elles avaient trois, cinq et huit ans.
Je me souviens encore du poids du silence cette première nuit. Ce silence pesant qui vous pèse sur la poitrine.
La plus jeune, Dora, n’arrêtait pas de demander : « Quand est-ce que maman rentre ? » Jenny, l’aînée, a cessé de pleurer après la première semaine. Elle a simplement arrêté d’en parler, comme si elle avait pris une décision que nous n’avions pas prise.
