« Comment ? »
« Tu as supposé que je ne comprenais pas les règles du jeu. »
Je lui dévoilai le document final – le plus important.
La clause d’apport invisible.
Bien qu’il fût officiellement propriétaire pour les impôts, le capital initial provenait de mon compte.
C’était légalement traçable.
« Si nous liquidons », expliquai-je, « je récupère mon investissement avec les intérêts. Et la moitié de la société. »
Son visage se décomposa.
« Ça me ruine. »
« Non », répondis-je doucement. « C’est l’égalité. »
Pour la première fois en dix ans, c’était lui qui tremblait.
« On peut arranger ça », murmura-t-il.
« On peut », acquiesçai-je. « Mais pas à tes conditions. »
Deux semaines plus tard, nous signâmes un nouvel accord.
La maison est restée à mon nom et à celui des enfants.
J’ai acquis des parts dans l’entreprise.
Et les discussions sur le partage à 50/50 ont disparu.
L’autre femme a disparu de ses tableaux.
