Clara leur apprenait à restaurer des tableaux abîmés.
À nettoyer les fissures.
À retrouver les couleurs cachées sous la poussière.
À comprendre qu’une toile blessée n’est pas forcément perdue.
Un après-midi, pendant qu’elle réparait un portrait rongé par l’humidité, le docteur Besson lui posa un café près de la main.
— Celui-là, tu crois qu’il peut être sauvé ?
Clara observa les taches, les coins déchirés, les marques du temps.
Puis elle sourit.
— Oui. Il est abîmé, pas détruit.
Dans la cour, Louis et Gaspard couraient autour du figuier.
Rose peignait des fleurs tordues sur une feuille.
Étienne faisait semblant de lire le journal pendant que les enfants l’appelaient papi.
Clara comprit qu’elle parlait du tableau.
Mais aussi d’elle-même.
