« Megan », a-t-elle dit d’une voix tremblante. « Appelle-moi. Il faut qu’on parle.»
Je n’ai rien supprimé.
J’ai tout conservé.
Car à ce moment-là, j’avais compris que ce n’était plus une question d’amour.
Il s’agissait de preuves.
PARTIE 3
Au moment où j’ai accepté de les revoir, j’avais déjà consulté un avocat.
Il s’appelait Thomas Reed, un homme calme d’une cinquantaine d’années, vêtu de costumes gris, qui écoutait sans interrompre. Son bureau donnait sur une rue animée du centre-ville de Cincinnati, mais à l’intérieur, tout semblait immobile : fauteuils en cuir, moquette épaisse, diplômes encadrés et un bol en verre rempli de bonbons à la menthe que personne ne touchait.
Je déposai le dossier sur son bureau et dis : « Je dois savoir si je me fais des idées.»
Il lut silencieusement pendant près de vingt minutes.
