À midi, on a frappé violemment à ma porte.
Pas frappé.
Frapper.
J’ai regardé par le judas.
Daniel et Jessica, tous deux rouges de colère.
J’ai ouvert la porte, mais j’ai laissé la chaîne.
« Tu dois te calmer avant qu’on puisse discuter. »
« n.»
« Calme-toi ?» hurla Jessica. « Tu essaies de nous voler notre maison !»
« Baisse la voix, sinon je claque la porte. Mes voisins n’ont pas besoin d’entendre ça.»
Daniel avait l’air d’avoir pleuré.
J’étais à deux doigts de craquer.
Presque.
« Maman, s’il te plaît, explique-moi. Il doit y avoir une erreur. L’acte de propriété. Les registres du comté. Il est écrit que tu es propriétaire de notre maison. De notre foyer.»
« Il n’y a pas d’erreur, Daniel. Elle m’appartient. Elle m’a toujours appartenu. Je te l’ai achetée il y a trois ans.»
Il pâlit.
« Quoi ?»
Les yeux de Jessica s’écarquillèrent, puis se plissèrent, l’air calculateur.
« Tu mens. On a fait des paiements.»
« À moi », corrigeai-je. « Pas à la banque. Je rembourse le prêt immobilier avec mon compte.»
« C’est impossible », murmura Daniel. « On n’a pas cet argent. »
« Tu ne sais pas que je gagne autant d’argent. Je gagne 45 000 dollars par mois, Daniel. Ça fait des années que ça dure. Je suis consultante financière senior. Je ne te l’ai jamais dit parce que je ne voulais pas que l’argent complique notre relation. »
L’ironie de cette déclaration était palpable.
