Le compte joint de Daniel et Jessica affichait des dépôts réguliers, son salaire. Mais d’autres transactions m’ont glacé le sang.
Des retraits d’espèces.
Trois mille.
Cinq mille.
Deux mille cinq cents.
Depuis un an, le même schéma se répète, toujours quelques jours avant la date d’échéance du remboursement hypothécaire.
« Ils prélèvent de l’argent », dit Tom d’une voix calme, « juste avant de virer ce qu’ils croient être le remboursement hypothécaire sur ton compte. L’argent reste ensuite sur ton compte, tandis que ton prélèvement automatique couvre en réalité les frais bancaires. Ils te volent. »
Ces mots avaient un goût amer.
« Il semblerait bien. »
« Ils pensent te verser 3 100 $ par mois. En réalité, ils te versent peut-être 2 000 $, si même. Le reste sert à… eh bien, au shopping, si l’on en croit les relevés de carte de crédit. »
Je pensai aux sacs de marque de Jessica, aux brochures de croisières, à la BMW.
« Ils se volent eux-mêmes », dis-je. « Parce qu’ils ne savent pas qu’ils me paient, moi, et pas la banque. »
« En gros. Et le compte personnel de Jessica… »
Il sortit une autre feuille.
« Elle a 47 000 $ d’économies. Son propre argent. Séparé de celui de Daniel. »
Près de cinquante mille dollars, alors qu’ils prétendaient être ruinés.
« Tom, il faut que je sache quelque chose. Si je récupère la maison, est-ce qu’ils pourront me réclamer leurs paiements ? »
« Non. Tu as des preuves que leurs paiements étaient des dons. Tu n’as jamais signé de reconnaissance de dette avec eux. Légalement, ils te versaient plutôt un loyer. »
« Et Margaret, il y a autre chose. »
Il sortit l’acte de propriété.
« Tu dois faire enregistrer ça au bureau du comté. Que ce soit public. Pour l’instant, si quelqu’un fouillait la propriété, il te verrait comme propriétaire, mais il n’y a aucune activité récente. Un enregistrement à jour permettra d’horodater l’acte. Ça te protège. »
Mon téléphone sonna.
