Il était 8 h en Écosse et 3 h à New York, mais ma mère a répondu à la première sonnerie. Sa voix était rauque. Olivia.
Je me suis tenue près de la fenêtre du château, regardant l’herbe humide et les vieux murs de pierre. Il me restait dix minutes avant le petit-déjeuner.
Silence.
Papa a pris la parole à son tour. Nous ne savions pas.
« Tu ne m’as rien demandé », dis-je.
Maman se mit à pleurer. « On pensait que tu faisais quelque chose de simple », répondis-je.
« Vous pensiez que j’étais simple ? » répliquai-je.
Le choc fut encore plus violent. J’entendis papa rendre son dernier souffle.
