Je l’ai fixée longuement avant de répondre.
Ce n’est pas vrai. J’avais cessé de me cacher.
Elle n’a pas répondu.
Deux jours plus tard, Paige m’a envoyé une photo. On y voyait mes parents et quelques frères et sœurs en train de manger des sandwichs à une table de pique-nique publique près d’une aire de repos d’autoroute. Pas de lac. Pas de chalet. Pas de t-shirts assortis. Pas de légende parfaite.
Sous la photo, Paige a écrit :
Si ça a une quelconque signification, c’est que, enfin, c’est authentique.
Ce voyage d’une nuit est devenu une histoire de famille.
Pas le genre d’histoire que ma mère aimait raconter, avec une lumière chaleureuse et des légendes soignées, mais les personnes bienveillantes ont grommelé parce qu’elle en révélait trop. Mes parents ont essayé de me faire croire que j’avais abandonné ma famille. Paige les a corrigés dans la conversation de groupe d’une simple phrase : « Vous avez oublié la personne qui paie les chambres.»
