Les représailles sont devenues un motif de licenciement immédiat.
Et chaque employé du service de luxe, du cockpit à la cuisine de bord, a dû suivre une formation que j’ai personnellement ouverte.
Je me suis tenue sur scène, avec une légère cicatrice encore visible près de ma lèvre.
J’ai regardé deux cents employés et j’ai dit : « Le respect n’est pas un privilège que nous accordons aux passagers puissants. C’est le minimum dû à chaque être humain dans cet avion. »
Personne n’a applaudi au début.
Ils ont écouté.
Cela comptait davantage.
Six mois plus tard, le premier officier Miller est devenu le commandant Miller.
Il a protesté.
« Je ne faisais que mon travail, madame. »
J’ai souri.
« C’est exactement pour cette raison que vous obtenez le siège de gauche. »
Mason a été licencié.
La cheffe de cabine a démissionné avant l’audience disciplinaire.
Plusieurs cadres supérieurs ont suivi.
La compagnie aérienne est devenue plus petite pendant un moment.
Plus silencieuse.
Moins glamour.
Mais plus sûre.
Plus saine.
Plus forte.
Les gens me demandent souvent si je regrette d’avoir dérouté l’avion.
Ils s’attendent à ce que je dise non avec du feu dans les yeux.
La vérité est plus compliquée.
Je regrette que les passagers aient eu peur.
Je regrette qu’un équipage ait été secoué.
Je regrette que mon entreprise ait permis à l’ego d’un homme d’atteindre l’altitude de croisière avant que quelqu’un ne l’arrête.
Mais est-ce que je regrette d’avoir pris le commandement lorsqu’un commandant est devenu le danger ?
Non.
Jamais.
L’aviation ne pardonne pas l’arrogance.
Les femmes ne devraient pas non plus.
Le soir où Arthur a été condamné, je suis allée voir ma mère.
Elle était assise dans l’ancien bureau de mon père, enveloppée dans un pull crème, lisant le journal sans vraiment le voir.
Elle a levé les yeux et a touché mon visage.
« Est-ce que ça fait encore mal ? »
Je savais qu’elle ne parlait pas seulement de ma lèvre.
Je me suis assise à côté d’elle.
« Parfois. »
Elle a hoché la tête.
« Bien. »
Je l’ai regardée, surprise.
Elle a souri tristement.
« La douleur te rappelle où était la blessure. Cela ne veut pas dire que la blessure est encore ouverte. »
