Laura sentit un coup violent à la poitrine.
« Quoi… ? » murmura-t-elle inconsciemment.
Carlos releva aussitôt la tête.
« Non, mon amour, » dit-il doucement à sa fille. « Ce n’est pas maman. »
Mais sa fille l’entendit à peine. Ses yeux étaient mi-clos, fiévreux, confus par la maladie et la faiblesse.
« Maman… tu es de retour… »
Laura sentit quelque chose se briser en elle comme jamais auparavant.
L’ananas tenta de lever la main, mais elle n’en avait pas la force.
Carlos la soutint doucement.
« Détends-toi, Sofia… repose-toi. »
Laura resta immobile près de la porte.
Jamais de sa vie personne ne l’avait appelée **maman**.
Jamais.
Elle avait consacré chaque seconde de son existence à bâtir son empire, à multiplier les immeubles, les étages et les comptes en banque.
Mais pendant tout ce temps…
Comment avait-il pu construire une famille ?
La fillette ferma de nouveau les yeux.
Le silence retomba dans la pièce, hormis le faible souffle de Laura.
Laura regarda autour d’elle.
Les murs étaient fissurés.
La table était jonchée de flacons de médicaments presque vides.
Une petite lampe vacillait faiblement.
Et Carlos… il tenait toujours la main de sa fille comme si c’était la seule chose qui le maintenait debout.
Finalement, Laura prit la parole.
« Combien ? »
Carlos ne leva pas les yeux.
« Pardon ? »
« Le traitement », dit-elle. « Combien coûte-t-il ? »
Carlos hésita quelques secondes.
« Plus que ce que j’ai gagné en dix ans. »
Le silence retomba.
Laura observa les autres enfants.
Le plus jeune serrait contre lui une couverture déchirée.
Le bébé pleurait au fond de la maison
