La cabine est devenue silencieuse quand j’ai levé le téléphone satellite.
Le poing d’Arthur tremblait encore.
Christine serrait toujours la couverture contre elle, comme si elle était la victime.
Et chaque membre de l’équipage qui avait ri devant cette suite verrouillée regardait soudain le tapis.
Personne ne bougeait.
Personne ne respirait.
À 35 000 pieds d’altitude, l’orgueil n’a nulle part où fuir.
Je m’appelle Diana Vale.
Pour les passagers de première classe, je ressemblais à une épouse discrète voyageant à côté de son célèbre mari.
Pour l’équipage, j’étais la femme dont ils pouvaient se moquer, parce qu’Arthur leur avait appris à croire que je n’avais aucun pouvoir.
Pour Arthur, j’étais un nom sur un certificat de mariage, un nom qu’il comptait effacer après m’avoir pris tout le reste.
Mais cette nuit-là, dans la suite VIP avant d’un Boeing 777, Arthur avait oublié une chose.
Un avion peut avoir un commandant de bord.
Mais il a aussi un propriétaire.
Et celui-ci appartenait à ma famille bien avant qu’Arthur ne touche un manche pour la première fois.
Arthur se tenait pieds nus sur le tapis crème, sa veste d’uniforme suspendue sur une chaise, son alliance posée à côté de deux coupes de champagne.
Christine était assise sur le lit, ses cheveux blonds en désordre, les ailes diamantées de la compagnie encore épinglées à son chemisier en soie.
C’étaient les mêmes ailes que j’avais approuvées des années plus tôt, lorsque l’entreprise l’avait promue comme le « visage du service de luxe ».
