« Brenda, de l’eau. »
« Brenda, retourne-toi. »
« Brenda, ne sois pas inutile. »
Mais Claudia était dans la chambre.
Et chaque fois que l’envie de me lever me prenait, je serrais l’oreiller contre moi et me répétais :
Je ne suis pas cruelle.
Je suis vivante.
Le lendemain matin, Esteban ne m’a pas adressé la parole.
Tant mieux.
J’ai préparé du café, réchauffé un petit pain sucré que j’avais acheté et me suis assise à table.
La première bouchée avait un goût de culpabilité.
La seconde, de victoire.
À dix heures pile, mon avocate, Rebeca Salas, est arrivée.
Elle portait des talons bas, une mallette noire à la main, et son allure imposait le respect.
« Bonjour. »
Esteban a feint la dignité.
« Je ne parlerai pas sans mon avocate. »
« Parfait », a-t-il dit. « Alors je remettrai la notification. »
Tomás est arrivé lui aussi.
Bien sûr.
Les vautours flairaient toujours l’odeur de la perte. Rebeca a sorti des documents.
« Premièrement, nous demanderons l’annulation de la procuration falsifiée par Mme Brenda. Deuxièmement, nous exigerons un compte rendu détaillé des polices d’assurance, de la pension et des comptes dissimulés prétendument destinés aux soins médicaux. Troisièmement, nous engagerons des poursuites judiciaires pour abus économiques, psychologiques et financiers. »
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