Il avait ensuite demandé aux étudiants d’écrire aux vétérans de l’hôpital.
Pas avec des phrases creuses telles que « merci pour votre service », mais avec de véritables lettres.
Des questions.
Des histoires.
Des paroles humaines.
Hannah en lut trois avant d’être obligée de s’arrêter.
L’une commençait ainsi : Mon grand-père ne parle jamais du Vietnam, mais après votre discours, je lui ai demandé s’il voulait me parler de son ami Ray.
Il a pleuré.
Puis il a parlé pendant deux heures.
Merci de m’avoir donné le courage de poser la question.
Elle regarda Tyler.
Il se tenait parfaitement immobile.
« Je n’ai pas filmé le discours », précisa-t-il rapidement.
« Personne ne l’a filmé. »
« Je m’en suis assuré. »
Hannah hocha la tête.
La confiance n’arrivait pas comme un éclair.
Elle venait comme le soleil d’hiver.
Faible au début.
Facile à manquer.
Mais bien réelle.
Une semaine plus tard, Hannah trouva Tyler assis avec Earl, l’ancien mécanicien, tous deux riant d’une histoire concernant une jeep qui avait fini dans une rivière parce que quelqu’un avait oublié de serrer le frein à main.
Tyler ne mettait plus son remords en scène.
