Cette nuit-là, la petite ville frontalière bourdonnait de bruit, mais ce n’était ni les rires habituels provenant du salon, ni le rythme régulier des bottes sur les trottoirs en bois.
Cette fois, c’était un voile.
Sur une estrade renforcée au milieu de la place se tenait une jeune fille, pas plus âgée que dix-sept ans, comme c’était trop courant, tandis que les hommes criaient leurs enchères.
Elle s’appelait Elsie.
