Pendant les huit mois de mon mariage, mon mari m’a imposé une règle stricte, que j’ai suivie sans hésiter, car je croyais que l’amour exigeait obéissance et silence dans un foyer paisible.
Il m’interdisait de regarder sous le lit, de passer l’aspirateur dessous et de laisser un technicien le déplacer, pour quelque raison que ce soit.
J’ai vingt-six ans et, avant d’épouser Obinna, je pensais que l’amour était synonyme de confort, de rires et de douces soirées avec quelqu’un qui vous protégeait du monde.
Obinna était déjà un homme d’affaires prospère lorsque nous nous sommes rencontrés : un homme d’affaires pétrolier respecté, ayant des relations au gouvernement, des costumes élégants et une voix calme qui imposait l’écoute attentive à tous.
Lorsqu’il m’a demandé en mariage, mes parents m’ont dit que j’étais incroyablement chanceuse, car toutes les filles d’un milieu modeste n’épousent pas un homme qui devient riche du jour au lendemain, sans effort ni délai.
Le mariage fut fastueux et extravagant, avec des fleurs importées, des décorations en or et des crépitements de flashs qui n’ont cessé du matin au soir. Après la cérémonie, il m’a raccompagnée jusqu’à sa grande maison, située dans un quartier résidentiel calme et sécurisé, où des gardes l’accueillaient à chaque fois que sa voiture approchait du portail.
La maison semblait tout droit sortie d’une série télévisée, avec ses sols en marbre, ses grands miroirs et ses lustres qui reflétaient la lumière sur chaque surface polie des pièces.
J’étais dévastée mais reconnaissante, et petit à petit, je me suis habituée à une vie où je ne regardais plus les étiquettes de prix avant d’acheter des parfums ou des chaussures.
