Je suis rentré un jour plus tôt de mon voyage d’affaires et j’ai surpris ma fiancée en train de coincer ma mère dans la cuisine. « Signe cet accord de confidentialité et va en maison de retraite, sinon je ferai en sorte que ton fils ne te parle plus jamais », a-t-elle menacé en enfonçant ses ongles en acrylique dans l’épaule fragile de ma mère. Je ne l’ai pas interrompue. J’ai simplement verrouillé la porte d’entrée de l’intérieur et j’ai appuyé sur « enregistrer » sur mon téléphone. Elle rêvait de la vie impitoyable et puissante des milliardaires. J’étais sur le point de lui montrer de quoi j’étais capable.

« J’appelle la sécurité. »

« C’est ta maison. »

« Oui », dis-je. « Et toutes les pièces, sauf les salles de bain, sont équipées de caméras de surveillance. »

Ses lèvres s’entrouvrirent.

Je vis la compréhension l’envahir.

L’enregistrement téléphonique n’était qu’une précaution.

La maison avait déjà tout enregistré.

Pour la première fois depuis que je la connaissais, Vanessa resta sans voix.

Pas d’argument brillant.

Pas de mensonge bien ficelé.

Pas de comédie.

Juste de la peur.

Une peur viscérale.

Elle me fixait comme si elle pouvait faire disparaître les caméras d’un simple regard.

« Tu ne sentiras rien », finit-elle par dire.

J’ai failli rire.

Elle avait perdu toute confiance.

Ce qui restait sonnait comme un cri de désespoir.

« N’est-ce pas ? »

Je me suis approché de l’îlot de cuisine et j’ai pris le dossier qu’elle avait forcé à remettre à ma mère.

Les papiers de transfert.

Les déclarations de capacité mentale.

Les faux témoignages.

Chaque page semblait plus sordide que la précédente.