Je m’appelle Elena Whitaker. J’ai trente-quatre ans, je suis infirmière aux urgences et c’est moi que ma famille appelle quand quelque chose est cassé, saigne, est brûlé ou quand on a besoin d’argent.
J’ai remonté mon allée en voiture et je m’attendais au silence.
Au lieu de cela, j’ai vu des voitures garées des deux côtés de la rue. Des minibus, des 4×4 de location, un bus de fête et trois tables pliantes éparpillées sur ma pelouse. Des ballons étaient attachés à la rambarde de mon porche. Une immense banderole aux lettres rouges était accrochée devant ma maison :
LA FAMILLE, C’EST POUR TOUJOURS
Il y avait du monde partout. Des cousins que je n’avais pas vus depuis dix ans. Des tantes de l’Ohio. Des enfants qui couraient dans mes parterres de fleurs. Quelqu’un avait branché un haut-parleur sur la prise près de mon garage et passait de la musique country à plein volume, si fort que les fenêtres vibraient.
