Pendant une minute entière, je suis resté assis dans ma voiture comme cloué sur place, le volant fermement serré.
Puis j’ai vu ma mère sortir par la porte d’entrée avec mon plat en cocotte.
Mon père la suivait avec une glacière.
Et mon frère Marcus se tenait fièrement sur mon perron, comme s’il était le propriétaire de la maison, riant tout en faisant traverser mon salon à deux hommes munis de chaises pliantes.
Je suis lentement sortie de la voiture.
Ma mère m’a vue en premier. Son sourire s’est instantanément figé.
« Elena », dit-elle, comme si j’avais interrompu une conversation privée. « Tu es en avance. »
Tôt.
Chez moi.
Marcus a quitté le perron en courant. « N’y pense même pas », m’a-t-il prévenue avant que je puisse dire quoi que ce soit. « On avait besoin d’espace. Ta maison est bien située et tu ne serais pas de retour avant demain soir. »
J’ai regardé par-dessus son épaule. Des gens mangeaient dans ma cuisine. Un tout-petit avait dessiné sur le mur du couloir. Sur le tapis que m’avait laissé ma grand-mère, une tache de punch rouge s’étendait sur toute la surface.
« Vous avez utilisé ma maison », ai-je dit doucement.
Mon père m’a lancé le même regard d’avertissement que lorsque j’étais adolescente. « C’est la famille, Elena. Ne nous fais pas honte. »
