Le petit garçon gardait les yeux fixés sur la porte par laquelle la femme avait disparu. Il ne pleurait pas. Il ne courait pas après elle. Il serrait simplement les lèvres, avec l’effort désespéré de quelqu’un qui sait déjà qu’il est inutile de pleurer devant certaines personnes.
Alors Santiago fit quelque chose qu’il n’avait pas fait pour personne depuis des années.
Il s’approcha d’eux.
Il s’accroupit à leur hauteur. Le garçon lui jeta à peine un regard ; la fille, en revanche, soutint son regard sans crainte. Cela le déconcerta plus que n’importe quelle menace.
« Où est ta maman ? » demanda-t-il d’une voix plus douce qu’il ne le pensait.
Le garçon serra plus fort son ours en peluche.
« Ce n’est pas notre maman », dit-il.
La phrase sonna creux, sans émotion, comme une vérité répétée trop souvent.
Santiago reporta son regard sur la fille.
« Comment t’appelles-tu ? »
« Lucía. »
« Et ton frère ? »
« Mateo. »
« Quel âge as-tu ? »
« Quel âge as-tu ? » « Cinq ans », répondit Mateo. « Nous deux. Nous sommes jumeaux. »
Santiago s’assit à côté d’eux au lieu de poursuivre son interrogatoire. Il ne voulait pas paraître menaçant.
« Quelqu’un vous en veut ? »
Lucía secoua lentement la tête.
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