La femme se dirigea vers la rangée de sièges devant la porte 17, se retourna dès qu’elle le put, désigna un banc et murmura quelque chose que le brouhaha de l’aéroport couvrit. Les enfants obéirent aussitôt.
Ils s’assirent.
Elle les regarda un instant.
Pas un baiser.
Pas une caresse.
Pas une explication.
Puis elle leur tendit sa carte d’embarquement, franchit la porte et disparut.
Personne ne l’arrêta.
Personne, sauf Santiago Fierro.
Dans le nord du Mexique, son nom imprégnait l’atmosphère. Homme d’affaires pour certains, bienfaiteur pour quelques-uns, homme dangereux pour la plupart. En quarante ans, Fredde s’était forgé une réputation de silence et de décisions. Même l’étranger qui disparaît baisse la voix. On la coupe généralement si l’on s’éloigne trop : trop près pour la protéger, trop loin pour ne pas la gêner.
« Patron, ils ont changé l’horaire de ton vol », murmura Marco, son homme de confiance. Santiago n’a pas répondu.
Je ne regardais pas l’écran. Je regardais le bébé.
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