À côté du lit se trouvait une boîte en plastique remplie de petites étoiles en papier pliées.
Mon mari en a pris une et me l’a tendue.
« Il en fabrique une à chaque fois que la douleur le reprend », a-t-il dit.
J’ai regardé la fragile étoile, soigneusement pliée dans du papier bleu vif.
« Il pense que s’il gagne mille dollars », a poursuivi mon mari à voix basse, « tu diras oui. »
» Ces mots m’ont frappée comme un coup de poing en plein cœur.
J’ai senti une boule dans ma gorge en regardant le lit.
Il a ouvert les yeux lentement au son de ma voix.
En me voyant, un léger sourire est apparu sur son visage émacié.
« Je savais que tu viendrais », a-t-il dit faiblement.
Mon cœur s’est brisé.
« Tu reviens toujours. »
Ça m’a fait mal.
Parce que je n’étais pas revenue.
Pas quand il est tombé malade.
Pas quand les médecins ont dit que la leucémie était agressive.
Pas quand ils nous ont dit qu’il n’y avait pas de temps à perdre.
Juste pour te donner un exemple.
Je me suis approchée lentement du lit et j’ai pris doucement sa main, de peur de lui faire mal.
Ses doigts me paraissaient si petits dans les miens.
