Je vivais modestement dans mon petit appartement de l’autre côté de la ville, et je leur rendais visite tous les dimanches pour dîner. Jessica semblait toujours distante. Polie, mais froide. J’attribuais cela à un manque de génération. Elle avait trente-deux ans, était ambitieuse, et consultait constamment son téléphone pendant les conversations. Daniel, mon fils unique, semblait heureux.
C’était tout ce que je souhaitais.
La première fissure est apparue il y a trois mois.
Je suis arrivée pour le dîner du dimanche avec une tarte aux pommes maison, le dessert préféré de Daniel depuis son enfance.
Jessica a ouvert la porte, son visage se fermant aussitôt.
« Oh, tu es en avance. »
« Je suis pile à l’heure, ma chérie. Six heures, comme toujours. »
Elle ne bougea pas de l’embrasure de la porte.
« Daniel travaille encore tard. Franchement, je ne comprends pas pourquoi on continue à organiser ces dîners alors qu’il n’est jamais là. »
J’eus un nœud à l’estomac, mais je souris.
« Bon, on pourrait peut-être papoter un peu. Juste nous deux. »
« J’ai mal à la tête. »
Elle finit par s’écarter, me laissant entrer chez moi, sans le savoir.
« Laisse la tarte dans la cuisine. »
Ce soir-là, je remarquai des choses. Les nouveaux meubles. Des sacs de marque sur le comptoir. Une brochure pour une croisière dans les Caraïbes sur la table basse. Pendant ce temps, Daniel faisait des heures supplémentaires dans son cabinet comptable, stressé par leurs mensualités de crédit immobilier.
