« Ton ordinateur a l’air bon marché », m’a-t-elle dit un après-midi, en rangeant mes papiers dans un carton.
Diego répétait toujours la même chose :
« Tu sais comment est ma mère. Ne l’écoute pas. »
Mais je l’écoutais. Je l’écoutais quand elle me traitait de paresseuse parce que je travaillais de chez moi. Je l’écoutais quand elle disait que ma famille était « ringarde ». Je l’écoutais quand elle insinuait que j’étais tombée enceinte pour l’argent, alors que nous n’avons pas d’enfants.
Ce matin-là, tout a explosé à cause d’une bouilloire.
J’étais dans la cuisine en train de préparer du café avant un appel vidéo important. Graciela est entrée, vêtue de sa robe de chambre en soie rose, exhalant un parfum coûteux et un mépris certain.
« Tu joues encore à la femme d’affaires ? » a-t-elle dit. « Diego devrait fixer des limites. Il faut une vraie femme ici. »
J’ai pris une grande inspiration.
« Il faut du respect ici, Graciela. »
Elle a ri.
« Du respect ? Tu devrais être reconnaissante que mon fils te laisse vivre ici. »
Alors j’ai dit la vérité.
« Cette maison est à moi. »
Son visage s’est transformé. Ce n’était pas de la surprise, mais de la fureur.
Elle a pris la bouilloire sur le feu. Je pensais qu’elle allait juste se servir de l’eau. Mais elle a fait deux pas vers moi et me l’a jetée.
J’ai ressenti une brûlure intense, comme si on m’arrachait la peau. J’ai hurlé. Elle n’avait pas peur. Elle n’est pas allée chercher de l’aide.
Elle a juste dit :
