« Nounours ?» M’exclamai-je, puis je me rappelai que nous n’avions pas de chien, juste une habitude de dire quelque chose pour rendre le vide moins vide. « Sloan ?»
Rien.
Mon pouls s’accéléra, vif et instinctif, comme une alarme de traumatisme. Je me suis tourné vers la lumière du hall et l’ampoule a vacillé, projetant des ombres dures.
Puis je l’ai vue.
Sloan était assise sur le sol de la cuisine dans le noir, le dos contre le réfrigérateur, les genoux repliés contre sa poitrine. Le mascara faisait des traces sales sur ses joues. La seule lumière provenait de l’écran du téléphone, illuminant les larmes qu’elle pleurait depuis longtemps.
“Maman”, dit-elle, sa voix s’éteignant comme si elle ne pouvait pas le supporter.
