Je revois encore les garçons à neuf ans, à moitié habillés, riant et se disputant la meilleure canne à pêche, lorsque je passe devant leur ancienne chambre. Ils n’avaient que deux ans quand je suis entrée dans leur vie, et je ne les ai jamais considérés autrement que comme mes propres enfants. Cette distinction est importante, car le terme « belle-mère » est bien trop souvent employé pour minimiser la douleur d’une mère.
Chaque été, Ryan emmenait les garçons pêcher au lac Monroe. C’était leur relation unique, une tradition entre un père et son fils. Ils partaient avant l’aube et rentraient le soir, imprégnés de crème solaire et d’eau du lac. Chaque année, Ryan embrassait Lily sur le front et lui assurait que ce serait encore le cas l’année suivante, quand elle le suppliait de venir. Mais cette année n’arriva jamais.
Ce dernier matin était comme tous les autres. Avant l’aube, Ryan préparait le café dans la cuisine. Caleb criait que cette année, il attraperait le plus gros poisson du comté, tandis que Jack peinait à boutonner sa chemise. Lily supplia une dernière fois de les accompagner, debout en pyjama près de la porte de derrière.
Ryan s’accroupit à sa hauteur et lui adressa un d