« Qu’est-ce que tu racontes, Diego ? »
Sa voix avait ce ton familier, celui qui me faisait autrefois sentir que j’avais franchi une limite dangereuse.
Mais pour la première fois depuis des années…
Je ne baissai pas les yeux.
« J’ai dit que personne ne traitera plus jamais Lucía comme une servante. »
Patricia rit doucement.
« Oh, Diego, s’il te plaît. N’exagère pas. »
Carmen croisa les bras.
« Elle faisait juste la vaisselle. Depuis quand est-ce un problème ? »
Isabel se leva.
« Nous aussi, nous avons travaillé dans cette maison toute notre vie », dit-elle. « Pourquoi tout devrait-il tourner autour de ta femme maintenant ? »
Mon cœur battait la chamade.
Mais cette fois, je ne reculai pas.
« Parce qu’elle est enceinte de huit mois », dis-je.
« Et pendant qu’elle travaille dans la cuisine… tu restes assis là à ne rien faire. »
La vérité que personne ne voulait entendre
Carmen dit rapidement :
« Lucía ne s’est jamais plainte. »
Cette phrase me frappa profondément.
Parce que c’était vrai.
Lucía ne s’était jamais plainte.
Elle n’avait jamais élevé la voix.
Elle n’avait jamais dit qu’elle était fatiguée.
Mais soudain, je compris quelque chose de simple.
Ce n’est pas parce que quelqu’un ne se plaint pas…
Qu’il ne souffre pas.
