Dehors, une voiture noire attendait. Le chauffeur ouvrit la portière avec respect.
« Madame Varela, allons-nous à Valle ? »
« Oui, Julian. C’est fini. »
Tandis que la voiture démarrait, je poussai un profond soupir. Mariana Cortés avait disparu. Mariana Varela, la femme qu’ils n’avaient jamais pris la peine de comprendre, était de retour.
Trois semaines plus tard, les invitations arrivèrent chez les Cortés dans d’hideuses enveloppes ivoire aux lettres dorées. Ils crurent à une plaisanterie.
« Nous y allons tous », insista Doña Teresa. « Si vous voulez vous ridiculiser, nous serons là pour vous regarder. »
Ainsi, le dimanche de Pâques, trente-deux membres de la famille Cortés se présentèrent, élégamment vêtus, prêts à rire de mon prétendu échec.
Mais lorsqu’ils atteignirent le portail en fer noir, le gardien prononça des mots qui effacèrent leurs sourires :
« Bienvenue à la résidence privée de Madame Mariana Varela. »
Et ils n’avaient toujours rien vu.
Le chemin du portail à la maison était si long que leurs rires s’éteignirent peu à peu. D’un côté s’étendaient des jardins de lavande et la vue sur le lac Valle de Bravo. De l’autre, ils aperçurent les écuries, les véhicules de service et le personnel qui s’affairait avec une précision silencieuse.
« Ce doit être un hôtel », murmura Paola.
« Ou une location », ajouta Doña Teresa, d’une voix hésitante.
