Quand ce fut au tour de Benedita, le silence se fit. Non par admiration, mais par inquiétude.
Elle mesurait environ 1,80 m, peut-être plus. Il avait de larges épaules, des mains énormes, et ses pieds nus avaient laissé des empreintes profondes sur le quai en bois. Ses vêtements en coton brut, en lambeaux, couvraient à peine son corps anguleux, marqué par la faim, le labeur et les cicatrices.
Ses cheveux noirs étaient complètement rasés. Son regard sombre ne se posait sur personne. Il semblait fixer un horizon invisible, comme s’il existait déjà ailleurs.
Le commissaire-priseur annonça son nom, son âge et son origine : Benedita, vingt-trois ans, de Recôncavo, dans l’État de Bahia. Forte comme un taureau, mais réputée indomptable. Elle avait déjà été envoyée dans quatre fermes différentes. Aucun contremaître, disait-on, n’était parvenu à la dompter.
Personne ne l’aimait.
Les prix ont baissé. Cinq reis, trois reis, deux reis, un reis. Toujours rien.
Puis, une voix grave s’éleva du fond de la place :
