Son mari, M. Javier, tomba malade sous le choc et mourut trois ans plus tard. Les habitants de son quartier, Roma Norte, disaient que Mme Elena était très courageuse de continuer seule, de tenir sa petite boulangerie et de survivre en s’accrochant à l’espoir de retrouver sa fille. Pour elle, Sofía n’était jamais morte.
Huit ans plus tard, par une matinée étouffante d’avril, Mme Elena était assise sur le seuil de sa boulangerie lorsqu’elle entendit le moteur d’une vieille camionnette s’arrêter. Un groupe de jeunes hommes entra pour acheter de l’eau et des conchas. Elle y prêta à peine attention, jusqu’à ce que son regard se fige. Sur le bras droit de l’un d’eux, il y avait un tatouage représentant le portrait d’une jeune fille.
Le dessin était simple, un visage rond, des yeux brillants et des cheveux tressés. Pourtant, il lui était indéniablement familier. Une douleur aiguë lui transperça le cœur ; ses mains tremblaient et elle faillit laisser tomber son verre d’eau froide. C’était le visage de sa fille, celui de Sofía.
Incapable de se contenir, elle osa demander :
— Mon fils, ce tatouage… qui est-ce ?
La question planait dans l’air, vibrante entre le bruit de la rue et l’odeur du pain frais.
