Le jeune homme tatoué se figea. Il baissa lentement le bras, comme si l’image était devenue soudainement trop lourde. Il regarda Mme Elena droit dans les yeux, et un instant, quelque chose se fissura dans son expression dure. Il ne répondit pas tout de suite. Ses amis échangèrent des regards inquiets.
— « Je m’appelle Daniel », finit-il par dire. « Ce tatouage… c’est celui de ma sœur. »
Mme Elena eut l’impression que le monde basculait. Elle s’appuya contre l’encadrement de la porte pour ne pas s’effondrer.
— « Ta sœur ?» murmura-t-elle. « Comment s’appelait-elle ?»
Daniel déglutit.
— « Sofía.»
Le silence qui suivit fut absolu. Voitures, voix, même les oiseaux semblèrent s’évanouir. Elena sentit ses jambes flancher. Huit années de prières, de recherches et de nuits blanches réduites à ce seul mot.
— « Où… où est-elle ?» demanda-t-elle d’une voix tremblante.
Daniel demanda à s’asseoir. Elena les fit entrer dans la boulangerie. Elle leur offrit de l’eau, mais ses mains tremblaient tellement qu’il prit la carafe et se servit lui-même.
Daniel commença à parler lentement, comme quelqu’un qui rouvrait une plaie jamais cicatrisée.
