Pas n’importe laquelle.
Le mariage d’Adrien Delcourt, son ex-mari, avec Inès Valmont, la femme qui, 2 ans plus tôt, avait pris sa chambre, son salon, sa place à table… et l’avait regardée partir sous la pluie sans dire un mot.
Clara posa l’invitation sur l’établi, entre un vieux cadre à restaurer et des pinceaux tachés.
Dans la cour, ses triplés jouaient près du figuier.
Louis courait après un ballon rouge.
Gaspard essayait d’empiler des boîtes en carton.
Rose tenait contre elle un lapin en tissu, comme si c’était un trésor de famille.
Puis Clara lut la petite carte glissée dans l’enveloppe.
« Viens donc, Clara. Tu verras enfin ce qu’une vraie femme peut offrir à un Delcourt. Ce que toi, tu n’as jamais réussi en 7 ans. »
Ce n’était pas signé Inès.
C’était signé Adrien.
Clara resta silencieuse.
Avant, ces mots l’auraient coupée en 2.
Avant, elle aurait pleuré dans la salle de bains, le dos contre la porte, en se demandant ce qu’elle avait raté.
Mais cette Clara-là n’existait plus.
La femme qui avait quitté l’hôtel particulier des Delcourt, à Neuilly, avec 2 valises jetées sur le trottoir et 4 mois de grossesse dans le ventre, était morte cette nuit-là.
C’était Geneviève Delcourt, sa belle-mère, qui l’avait mise dehors.
