— Mon fils mérite une épouse utile, pas une petite restauratrice sans avenir, avait-elle lancé, devant le personnel gêné.
Adrien était là.
Immobile.
Élégant dans son costume gris.
Lâche jusqu’au bout des ongles.
Et Inès, en peignoir de soie, souriait dans l’escalier avec une tasse de thé à la main, comme si elle regardait une série bien croustillante.
Clara aurait pu sortir l’échographie.
Elle aurait pu dire qu’elle portait 3 enfants d’Adrien.
Elle aurait pu hurler.
Mais elle avait vu le regard de Geneviève.
Un regard froid, calculateur.
Si elle parlait, ces bébés ne seraient pas aimés.
Ils seraient récupérés.
Transformés en héritiers, en trophées, en armes dans une guerre de nom et d’argent.
Alors Clara avait fermé la bouche.
Elle avait descendu les marches sous la pluie.
Sans se retourner.
Cette même nuit, un homme âgé l’avait retrouvée devant la gare Montparnasse.
Il s’appelait Étienne Laval.
Ancien notaire de sa mère, Élise Moreau.
