« Une fille ? Maggie, pourquoi me cacher ça ? »
« Elle a 25 ans. On s’est disputés il y a des années. On se reparle maintenant. »
Ses épaules s’affaissèrent légèrement – je l’ai vu faire.
« Qu’est-ce qui a provoqué cette dispute ? »
« C’est compliqué. De vieilles blessures. Je préfère ne pas en parler ce soir. »
« Et est-ce qu’elle est au courant pour moi ? Pour nous ? »
« Un peu. Pas encore tout. »
« Comment s’appelle-t-elle ? »
« Chloé », dis-je.
« Chloé. » Il tâtonna le nom. « Vingt-cinq ans », répéta-t-il presque à voix basse. « Elle est donc adulte. Indépendante. »
« Oui. »
« Eh bien. » Il souriait de toutes ses dents. « C’est une excellente nouvelle. J’adorerais la rencontrer. »
Je me suis resservi du vin pour occuper mes mains.
« Et samedi ? Un café. Juste nous trois. »
Ce samedi-là, je suis restée assise dans ma voiture sur le parking du café pendant dix bonnes minutes avant de me décider à en sortir. Par la fenêtre, j’ai vu Richard entrer, parcourir la salle du regard et choisir une table au fond. Il a lissé son col deux fois.
