À 19h30, les photos du mariage ont disparu des réseaux sociaux de Ryan. À 20h00, les invités m’appelaient, laissant des messages maladroits, empreints d’inquiétude et de curiosité. La plupart voulaient des informations. Certains voulaient bavarder. Un seul appel était important.
C’était Eleanor Briggs, la plus vieille amie de mon père, celle qui m’avait discrètement mise en garde avant le mariage.
« Emma, » dit-elle quand j’ai décroché, « es-tu vraiment blessée ?»
« Non.»
« Très bien.» Sa voix s’est adoucie. « J’aurais aimé me tromper à leur sujet.»
« Moi aussi.»
« Ton père serait fier de la façon dont tu t’es défendue.»
Pour la première fois de la journée, j’ai senti une boule se former dans ma gorge.
Je n’ai pas pleuré quand Ryan m’a giflée. Je n’ai pas pleuré dans la voiture. Je n’ai pas pleuré en envoyant les preuves qui ont brisé l’illusion valant des millions.
Mais en entendant le nom de mon père, j’ai failli avoir le cœur brisé.
« Il m’a appris à ne jamais signer un document sans l’avoir lu deux fois », ai-je dit.
« Et tu comprends les Harrington mieux qu’ils ne te comprennent. »
Après l’appel, je suis restée assise seule dans mon bureau, la nuit tombante léchant les vitres. Manhattan scintillait sous mes yeux, indifférente, et pourtant vivante. Quelque part dans la ville, Ryan devait sûrement faire les cent pas, me blâmant, blâmant sa mère, la pression, tout le monde sauf lui-même.
Mon téléphone a vibré de nouveau.
Cette fois, le numéro était inconnu.
Tu crois avoir gagné. Tu seras seule pour toujours.
J’ai jeté un coup d’œil au message.
Autrefois, cette menace aurait pu rouvrir une vieille blessure en moi. Une fille orpheline. Une femme qui travaillait sans relâche, qui se méfiait trop peu, et qui pourtant espérait trouver la sécurité dans le mariage.
