Pendant six mois, je l’ai observé sans jamais lui adresser la parole immédiatement.
Tous les samedis.
Oui.
À 14 h précises, une Harley s’est arrêtée à l’entrée du cimetière. Le grondement sourd du moteur a résonné entre les arbres centenaires, puis s’est estompé dans un silence presque envoûtant.
L’homme descendait de sa moto.
Toujours le même rituel.
Casque. Blouson de cuir usé. Bottes épaisses. Carrure imposante, familière depuis des années.
Il a descendu lentement l’allée… jusqu’à la tombe de Sarah.
Ma femme.
