Ses bras étaient couverts de marques. Certaines jaunâtres et anciennes. D’autres récentes, violettes et profondes. Des empreintes digitales, des marques de ceinture, des ecchymoses qui ressemblaient à des cartes de la douleur.
« Qui t’a fait ça ? » ai-je demandé doucement.
Ses yeux se sont remplis de larmes.
« Je ne peux pas. »
« Qui ? »
Elle s’est effondrée. Comme si ce mot l’étouffait depuis des mois.
