Nous nous regardâmes. Jumelles. Deux moitiés d’un même visage. Mais une seule de nous avait été autorisée à entrer dans une maison infestée de violence sans trembler.
Nous nous changâmes rapidement. Elle enfila mon pull gris d’hôpital. Je pris ses vêtements, ses chaussures usées, sa carte d’identité. Lorsque l’infirmière ouvrit la porte, elle me sourit, sans se douter de rien.
« Vous partez déjà, Mme Reye ? »
Nous nous sommes enlacées si longtemps qu’une infirmière a eu la décence de détourner le regard.
« C’est fini », lui ai-je dit.
