PARTIE 1 : Mariana se réveilla dans une clinique privée de Toluca, le visage baigné de lumière blanche et une douleur lancinante la transperçant.
Le premier son qu’elle entendit fut un cri de bébé.
Il n’était ni fort ni clair. C’était un petit cri désespéré, comme si lui aussi avait lutté contre la neige pour venir au monde.
« Votre fils est vivant », dit un médecin en se penchant vers elle. « Il est né par césarienne d’urgence. Son état est fragile, mais il se bat. »
Mariana tenta de se redresser, mais son corps refusa d’obéir.
« Où est-il ? »
« En néonatologie. » Les larmes coulèrent sur ses joues.
« Je veux le voir. »
« Il faut d’abord vous stabiliser. »
Dans un coin de la pièce se tenait Esteban Robles. Costume sombre, posture d’un homme habitué à l’obéissance, mais yeux rouges de fatigue. Quand Mariana le regarda, il fit un pas vers elle.
« Je ne fais confiance à personne dans cet hôpital », dit-elle doucement. « C’est pour ça que j’ai fait appel à une sécurité privée. Leonardo te croit mort. » Mariana ferma les yeux.
« Les funérailles… »
« C’est aujourd’hui. » Le mot la frappa comme une avalanche. Esteban posa une tablette devant elle. La retransmission en direct des funérailles apparut à l’écran. Le cercueil fermé était recouvert de fleurs blanches. Un ruban noir recouvrait une photo de Mariana.
Sa propre mère pleurait devant l’autel, soutenue par une tante.
Et Leonardo se tenait là, impeccablement vêtu d’un costume noir, le visage impassible.
À côté de lui, Ivonne feignait de le réconforter, un peu trop près.
« Regarde bien », dit Esteban. « Nous avons besoin que tu voies ça avant de décider de la suite. » Mariana observa en silence.
Leonardo s’approcha d’un groupe d’hommes d’affaires et leur murmura quelque chose. L’un d’eux laissa échapper un rire gêné. Un micro caché capta sa voix.
« Quand tout sera fini, je vends la maison de Polanco et je déménage à Madrid. J’ai assez payé pour épouser une femme brisée. » Ivonne lui serra le bras.
« Arrête de dire des bêtises. »
« Qu’est-ce que ça peut faire ? » répondit-il. « Elle est morte. » Mariana sentit quelque chose en elle, plus fort que la peur, s’éveiller brutalement.
« Je veux le dénoncer. » Esteban acquiesça.
« Je l’ai déjà fait. Mais il nous faut des preuves. Il a tout planifié. Il a signalé ta disparition tardivement. Il a dit que tu t’étais égarée. Il a payé des témoins. Et il a fait la déclaration ce matin. »
« Ce matin ? »
« Avant les funérailles. » Mariana déglutit. « Cet argent ne comptait plus pour lui après. Il comptait avant. » Esteban sortit un dossier bleu.
« Il y a 28 ans, votre mère m’a écrit. Elle m’a dit que vous étiez en danger si je me présentais. Que ma famille avait des ennemis, que ma fortune attirerait les vautours. » Je l’ai crue… jusqu’à il y a un mois, quand j’ai reçu une lettre d’elle, authentifiée par un notaire.
Mariana fronça les sourcils. « Ma mère est vivante. Pourquoi vous aurait-elle écrit par l’intermédiaire d’un notaire ? »
« Parce qu’elle savait qu’un jour vous auriez besoin de savoir qui vous étiez. »
Il ouvrit le dossier.
Il y avait de vieilles photos. Une jeune femme qui ressemblait à Mariana enlaçant un homme plus jeune, le même Esteban, devant un ranch à Valle de Bravo. Il y avait aussi des documents relatifs à une fiducie.
« Votre mère travaillait pour ma famille », expliqua-t-il. « Nous sommes tombés amoureux. Quand elle est tombée enceinte, elle a disparu. J’ai cru qu’elle ne voulait plus me voir. Plus tard, j’ai appris que quelqu’un l’avait menacée. »
« Qui ? »
Esteban regarda vers la porte, comme si ce nom était lourd de sens.
« Mon frère, Arturo Robles. »
